fait
partie de ces mots étranges, comme le hasard, qui se recouvrent
aucune réalité, ni subtile, ni tangible.
L'inspiration
n'existe pas. Ce qui existe, c'est avant tout le goût que vous avez
d'exercer un de vos talents. Mu par quelque mécanique alchimique
connue de vous seul de laquelle le désir et l'intention sont les pères fondateurs, vous vous mettez
à l'ouvrage. Ensuite... éventuellement... un jour... peut-être...
un quidam de passage dira de celui-ci qu'il est inspiré. Mais
l'inspiration, elle, n'existe toujours pas.
Rentrer
dans l'atelier n'est pas toujours simple. Mais, lorsque vous le
faites, vous êtes soudainement enveloppé par des forces
en présence extrêmement puissantes qui n'attendent qu'une chose :
que vous créiez entre elles une synergie pour que chacune exhale ce qu'elle a de meilleur, un nectar : votre
oeuvre.
Une
fois rassasié, après avoir rangé qui ses pinceaux, qui sa guitare,
qui son argile, vous sortez de l'atelier, mais les forces avec lesquelles vous vous êtes mis en transe un moment, elles, restent là
où elles se savent devoir rester : dans l'atelier. Et lorsque vous y
revenez, elle s'étaient tout simplement assoupies. Vous les
réveillez, et la sarabande recommence.
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